Yo fui un niño una vez, pero hace mucho.

Me dormìa enroscado en la vereda.

Hay una voz que todavìa escucho.

Hubo una mariposa. Era de seda.

 

Debió pisarme alguna vez un hombre.

Debió  mirarme una mujer dolida.

Yo no me acuerdo. No tenìa nombre.

Era, me acuerdo, como liebre herida.

 

Enamorada de mi sangre sola

que se dormìa al sol en cualquier trigo,

la mariposa entraba en mi corola.

 

Yo no sé lo que ella hizo conmigo;

pero ella iba detrás de mi amapola,

ella y la voz que me llamaba amigo. 

 

 

          Misty                                        

                                                                                                  

   

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